Un pomeriggio per Predrag, un gigante minuto dagli occhi vivacissimi

Predrag_Matvejević_on_Subversive_Festival

di Gianluca Paciucci

Il 2 febbraio scorso si è spento a Zagabria Predrag Matvejević, uno dei più straordinari intellettuali jugoslavi (amava definirsi jugoslavo, anche dopo il crollo del Paese di Tito), profondamente slavo del sud e profondamente europeo. Non dell’Europa delle banche e dei respingimenti dei/delle migranti, ma di quella accogliente e fonte di pensiero, fonte di aperture, xenofila più che xenofoba, e che guarda con vivo interesse alla sponda sud del Mediterraneo. Dalla nativa Mostar in Erzegovina, il suo percorso si è diretto verso l’amata Francia e l’amatissima Italia: ma questa scelta di vita, dovuta prima a ragioni di studio e poi –negli anni Novanta- alle guerre jugoslave e al trionfo dei nazionalismi aggressivi, non è mai divenuta occidentalizzazione: le sue radici a oriente, e a Odessa (da dove proveniva suo padre) gli hanno permesso di situarsi ovunque al centro di correnti di pensiero generoso e rigoroso, in una lenta costruzione di una prospettiva forte e plurale che trova la sua ragion d’essere nella continuità dell’esperienza, piuttosto che nelle rotture e nelle abiure, spesso opportunistiche.   

Di lui piace ricordare l’adesione al modello di socialismo jugoslavo, di cui pure vedeva i limiti e le contraddizioni: vicino ai marxisti della rivista “Praxis”, non esitò a difendere oppositori di Tito, tra cui anche qualcuno che poi sarebbe diventato osceno protagonista delle guerre degli anni Novanta. E piace ricordare il suo appoggio a ogni dissidente del socialismo reale, da lui interpretato come regime oppressivo e antiumanista. “…Ho avuto l’occasione di incontrare nell’emigrazione Aleksandr Solčenycin. Mi confidò che per anni, dopo l’uscita dal gulag, continuava a mettersi un filone di pane sotto il cuscino…”, scrive Matvejevjć in Pane nostro (2009). Il pane della paura, il pane sottratto o concesso dall’aguzzino, il pane rubato dal vicino di sofferenza. La sua voce si è ancora alzata, dopo la dissoluzione della Jugoslavia, contro i nuovi padroni, nelle repubbliche sorte dalla tragedia della guerra. Esemplare il suo articolo “I nostri talebani” (ancor più forte il titolo con cui l’articolo uscì sul “Piccolo”, “I talebani cristiani”), denuncia spietata – da un uomo mitissimo – dei nazionalisti croati parafascisti e revisionisti, ma anche dei troppi ducetti serbi, servi di Milošević. In genere ognuno accusa i talebani altrui: Matvejevjć invece invita a guardare nel proprio campo per scorgere le piccole trame che vi si annidano e che, in sintonia con trame più grandi, possono trascinare interi popoli verso la rovina, verso il macello. Per questo articolo egli fu condannato a cinque mesi: reati d’opinione, nell’Europa postcomunista delle democrature (suo conio linguistico).

Per ricordarlo a un mese dalla scomparsa il 1° marzo 2017 presso l’Aula Magna della Scuola Interpreti di Trieste, con il patrocinio dell’Università di Trieste e grazie a diverse organizzazioni culturali (PEN Trieste; Euromediterranea; Associazione “Tina Modotti”; Gruppo 85 – Skupina 85; Casa Internazionale delle donne-Trieste; Tenda per la Pace e i Diritti; Associazione Iniziativa Europea; Amici di Predrag Matvejević) si è svolto un pomeriggio di ricordo e di riflessione. I lavori, coordinati dalla sociologa Melita Richter, hanno tentato di tratteggiare la figura di Matvejević nei suoi vari aspetti di studioso e di intellettuale che voleva vivere le contraddizioni del suo tempo. Particolarmente significativi i contributi di Sinan Gudžević, che ha anche ricordato l’inutile polemica sulle condizioni di ospedalizzazione di Matvejević negli ultimi anni della sua vita, del tutto corrette (lo conferma sua moglie Mira, presente all’incontro) e invece scioccamente denunciate come inadeguate da un gruzzolo di intellettuali italiani; di Marina Moretti e Milan Rakovac, presenti a Trieste insieme a tante/i altre/i, ma anche di Erri De Luca e Juan Octavio Prenz, che hanno inviato preziosi messaggi. Ecco alcune parole di De Luca: “…Così ho conosciuto Predrag Matvejevic e sua moglie Mira. Abbiamo fatto sera insieme molte volte, erano tutte buone. A Sarajevo, finito l’assedio, siamo saliti in collina una sera d’estate, a bere. C’era Izet Sarajlić, c’era Ante Zemljar, cantavano con Predrag in italiano: Non ti potrò scordare piemontesina bella / tu sei la sola stella che brillerà per me. Izet l’aveva imparata da un soldato italiano, un invasore, Ante da un compagno di lavori forzati a Goli Otok. L’oste aspettò che le voci non avessero più canti, per chiudere…”. In fondo questo ha detto l’intenso pomeriggio dedicato a Matvejević: occorre cantare fino alla fine, fino a notte tarda, e finché si ha voce, sperando nella pazienza degli osti e dei vicini, invitati a unirsi al coro. Questo canto, il canto di Predrag come quello di Izet –il poeta di Sarajevo- e quello di Ante –il poeta partigiano dell’isola di Pago- saranno con noi fino a che durerà l’incontro (la vita, la storia). Sperando che a spegnerlo non siano i calci della soldatesca o di altri fanatici, magari non in tuta mimetica ma forse ancora più pericolosi dei primi.

confini e frontiereDi Matvejević piace ricordare, in conclusione, non pagine dei suoi splendidi Breviario mediterraneo e Epistolario dell’altra Europa, ma quelle intensissime raccolte per la casa editrice Asterios da Giacomo Scotti –presente al pomeriggio triestino, con i suoi meravigliosi 89 anni- con il titolo Confini e frontiere. Fantasmi che non abbiamo saputo seppellire. Il testo “Un ritorno nel paese natale” (il viaggio avvenne nel 1997) è particolarmente struggente: da Ancona, a Spalato, poi l’estuario della Neretva e Počitelj. In questo paesino musulmano “all’ingresso c’è un grande crocifisso nuovo, e ce n’è un altro, più piccolo, in cima alla fortezza turca…”, a consolidare divisioni, a creare furie future;  e poi Mostar: “…Non sono andato sulla tomba dei miei genitori (…). Sono andato invece a vedere la casa dove hanno trascorso gli ultimi anni di vita, fino a questa guerra. Si trovava nel punto preciso di divisione dove si svolgevano i combattimenti: è distrutta e bruciata come del resto tutti gli edifici attorno ad essa. Davanti a casa nostra, vicino alla finestra dove si affacciava da vecchia mia madre, c’era un albero di fico. Io ne coglievo i frutti, al mattino presto, ancora freschi e quasi acerbi, e a mezzogiorno già maturi e dolci. Li regalavo ai vicini e ai miei compagni, in un cestino di canne e giunchi che crescono lungo il fiume. Non è rimasta traccia del fico, neppure delle sue radici…”. Limpida e verde la Neretva, scuro il cuore degli umani, fonte di distruzioni, forse perenni. Sulle spalle del gigante Matvejević –gigante minuto, dagli occhi vivacissimi – possiamo e dobbiamo salire per guardare oltre queste distruzioni e darci fiducia che altre mani di bambini un giorno potranno di nuovo cogliere fichi, sacri e succulenti, da una pianta venuta a nascere proprio lì, in tempo di nuova e vera pace, dove un’altra era stata strappata dalla ferocia.

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